EVA DUARTE DE PERON
Los balcones de la Casa Rosada,
están mustios, cancerosos, vacíos,
perdieron su calor a humanidad,
su viva lucidez y poderío.
Su flor de cordillera y altiplanicie,
su espigada flor de arrabales presumidos.
Flor de tango y volcanes,
de refulgente alaridos,
flor que revitaliza los pantanos,
flor de acantilados fluviales,
flor de dunas preñadas,
de ojos esmerilados y hechiceros,
flor de Ceiba rojiza en racimos.
Cuando esa delgada diva de consuelo y esperanza,
alzo el vuelo desde el balcón rosado,
hacia la perenne eternidad.
Ya los balcones lucen sin luces florecidas,
ya Eva no está en la mansión;
Pero Eva Duarte, Eva pueblo,
Evita mesopotámica y patagónica,
Evita de las Pampas y de las
regiones Andina, está viva.
Un aluvión de lágrimas desbordo
las cuencas de los seres sin abrigos.
Aquella noche de julio, cuajada de murciélagos gelatinosos.
De prolongado alaridos de ciervos desgarrados,
que se alzaban como un mortero hidrográfico,
hacia el Aconcagua emperador de los cielos.
El alma que al Hombre, lo sembró en el corazón de los argentinos.
el alma que arengaba a los obreros.
El alma de pétalos de libertad, Llullaillaco y Tupumangato de fuego.
El alma que hacia templar los peculados.
El alma que a los gracitas revivía con su fulgor de acero.
El alma que derribabas estrellas como palominos incestos.
Evita con alma de Estuarios, algas y ballenas.
Evita esta revivida en las uvas de las conquistas obreras.
Evita Duarte de Perón, ríos, volcanes y elevación.
Evita Duarte de Perón, glaciales, llanuras y escorpión.
Evita Duarte de Perón, lucha, tierra y canción.
Evita Duarte de Perón, trabajo, libertad y compasión.
Desde un arrabal quintenario, una voz sin calendario,
estropajosa de sudor, salitre y aguardiente,
con la piel cancerosa de petróleo y estaño,
reza una canción hiperbólica, de esclavizados,
con aire de protesta en Bandoleón.
Evita de viva voz, de viva voz hiperactiva.
Evita de viva voz, de viva voz de relámpago.
Evita de viva voz, de viva voz de rayo.
Un cirujano no pudo con tu voz.
Un cáncer no pudo con tu voz de arenga y flauta.
Eva obrera y campesina está viva.
Eva aldeana y pueblerina está viva.
Eva soñadora e impulsiva está viva.
Flanqueándose el derecho a ser feliz, como el océano.
Eva Perón mujer hormiga, marea y continente.
Eva Perón mujer raíces, consuelo de los descamisados.
En Buenos Aires, como en Mendoza,
En Río Negro, como en Tucumán eres la tierra debajo de la tierra,
de caracolas y sueños.
Eres dueña de los crepúsculos y vicuñas.
De los osos hormigueros, y los amaneceres cargados de linos.
Tu esta en cada amerindio empobrecido, en cada obrero de la CGT.
Está en la espiga de la generación de cementerio, soñando con el pan
repartido.
En las raíces de Hipólito Irigoyen,
en las raíces de José de San Martín,
en las raíces de Faustino Sarmiento,
en las raíces de Domingo Perón,
en las raíces del pueblo argentino,
en las raíces de los pueblos de América.
Tú vigila los vericuetos de los puertos como un vigía solidario,
en las profundidades de las aguas pantanosas de los impuestos.
Ella asusta los cuentos de las mineras opulentas.
De los pulpos de ambiguas alas imperiales.
Las artimañas de los galones en las solapas.
Ella en defensa de los gauchos, sin abrigos.
Con sus masas de gritos broncos en la punta septentrional
Del cabo de San Antonio.
Evita vigila como radar a Argentina.
Una Argentina Plomiza,
una Argentina rojiza,
una Argentina helada,
una Argentina plateada
una Argentina humeante,
una Argentina pavorosa,
como un lobo de melena.
Argentina vivero de minas y cordilleras, cabos y bahías.
Trenes y chimeneas,
hoteles y playas,
bovinos y caprinos,
lanas y peces,
moluscos y gas natural,
carbón y mariscos,
y una flota visible en el archipiélago de las Malvinas,
que no es Argentina.
Hasta la tierra de fuego, con sus límites constitucionales;
Encerrada en sus cuatro regiones vitales,
ella en defensa de los grasitas,
ella Evita, con sus masas de estuarios,
con voces gigantes, te reclama Argentina.
Te vigila, con relámpagos peronistas, te vigila Argentina.
Como los ciervos de las Pampas, escondida en las raíces de las
sociedades.
Debajo de los túneles, de los ferrocarriles y las fabricas.
El pueblo te sale en vertiginosa confluencia, desde los centros urbanos
sin futuro.
Hacia las nubes, hacia la cima de los volcanes congelados.
Los lagos suspendidos en grises nubarrones proletarios.
Junto a Eva reclamando el paraíso.
TIRSO MEDRANO.
